Día 36 de peregrinaje: Aire-sur-l’Adour (Aquitaine), 17 de julio de 2013

La foto es de la iglesia de Nogaro, principio de etapa.

Después del “jo mai mai” de anoche, toca levantarse pronto. Aunque no queramos, la habitación con las camas colocadas en círcula, muy cerquita unas de otras, obliga al primero en despertarse a despertar a todo el mundo.

Nuestro destino de hoy es Aire-sur-l’Adour y, según mi guía de la hospitalidad cristiana, allí hay albergue-donativóu. Hoy es el último día de Jean-Baptiste, el chico de los pantalones militares y los pantalones de futbolista, el economista de la élite que dimitió para salirse del camino que la vida le había marcado. Lo ha intentado, paradójicamente, siguiendo otras marcas y otro camino, y creo que no lo ha conseguido. Dice que no puede seguir, que tiene que ir a una boda. Yo también debería ira a una boda, pero no creo que llegue a tiempo, así que rechacé la invitación. Le pido a “Jambo” que, si puede, reserve por nosotros en Aire.

Creo que la etapa debió ser bastante aburrida, porque no apunté gran cosa.  David intentaba convencerme para que siguiera con ellos el camino francés, pero yo ya me había decidido por la vía del norte (¡tenía un mapa!). Me daba pena dejarlos, habíamos conseguido una especie de ritmo común, Félix caminaba sin dolor, David con más paciencia y con un palo que arranqué de un árbol seco. Aunque caminábamos más despacio, no teníamos que parar tan a menudo. No recuerdo dónde, nos encontramos una vez más a Céline y a Joanne, en otra de sus típicas siestas. Tampoco sé en qué punto del camino se rompió la mochila de David. Una mochila de la marca Gacela, de color lila, de las pocas que se veían que no pertenecían a la secta Quechua (yo me incluyo) o las Deuter de los alemanes. Aire-sur-l’Adour creo que es un pueblo grande, allá habrá tiendas. David dice que no nos preocupemos, reorganiza la mochial, se la mochila al frente y lleva en las manos algunos bártulos, incluído el bastón.

Y llegamos, un poco tarde, a Aire-sur-l’Adour, una ciudad bastante decepcionante. Antes del puente sobre el Adour (es un río) pregunto por el albergue católico y hospitalario. La chica no tiene ni idea, y nos marca algunos sitios en un mapa. “Los franceses siempre mienten”, me recuerda David, y decidimos seguir su Miam-miam-dodo e ir al Hotel de la Paix, que es barato y hay internet. Resulta ser un sitio bastante bonito. La habitación no tiene muchas camas y nuestros compañeros son dos alemanes, una señora algo mayor y un chico vestido de cowboy bávaro, o algo así, con barba de Lincoln, sombrero, corbata de lazo y pantalones con flecos. Hablo con ellos en alemán porque puedo, por practicar y por joder un poco a los imperialistas británicos. David puede, por fin, enseñarnos los videos de youtube que nos había explicado antes (yo prefiero la versión improvisada, algún día habrá obras de teatro sobre videos de youtube).

Mientras David se pone al día de las frikadas de internet y Félix pone al día su diario, salgo un rato a visitar la ciudad. En realidad, intento encontrar a Jean-Baptiste, para despedirme de él. Miro en los bares y en los albergues, pero no hay suerte. Realmente, pese a tener un río, canales y parques, la ciudad no tiene ningún encanto, y su catedra es la segunda más espantosa que he visto en el camino. La primera, sin discusión, es la de San Vicente de la Barquera.

Es curioso cómo funciona mi cerebro. Cuando hablo con David, estoy en España. Cuando me paro un rato a charlar con Joanne y Céline estoy en Francia. Cuando bromeo con Félix y David, uso el inglés como lingua franca. Y al hablar alemán en el Hotel, estoy en territorio extranjero y tengo que cuidar mucho mis palabras. Félix se ríe cuando tuerzo el gesto para cambiar mi disco de lenguas, pero con el idioma, al menos para mí, siempre vienen muchos extras.

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